Murió Blanca Varela

Casa de cuervos

porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme nada infinita
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver
Blanca Varela

Idola…

Una pena,, una gran poetisa…estuvo casada con el Pintor Fdo De Syslo….mis condolencias a su familia

Se va una grande. Nos quedamos huérfanos. Que tristeza por dios!!!

POETA con mayúsculas, no poetisa. Su retiro silencioso ha sido tan triste como su enfermedad, el maldito Alzheimer.

PS: (Esta noticia me ha conmovido en serio).

Grandísima poeta, junto con Vallejo es lo mejor de nuestra historia poética.

Sus últimos años, lamentable e injustamente, los pasó sumida en la enfermedad que nubló una de nuestras mentes más brillantes.

Ahora la poeta descansa en paz, ahora la poeta es inmortal.

escribe monse

De todas las voces de la “Generación del 50”, una de las más bellas y lucidas que admiro es la de Blanca Varela. Quedara conmigo siempre su:
“tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones”…

Ella se fue –o se va- “como se va la luz del mundo /sin promesas / y otra vez este prado /este prado de negro fuego abandonado / otra vez esta casa vacía” que es una congoja por su partida.

Escribí esto hace tiempo. Está dedicado a Blanca. Ahora quiero compartirlo con ustedes.

Nena y Papá Elías

Me abrazo a mí misma con más fuerza si no dejo de abrazarte,
Si no dejo de sentir
Los nervios temblorosos de tu mano
Hurgando en mi memoria como en un pedazo de hombro
O sujetando
Mis costillas y el revés de mis costillas
A tu mundo nuevo y acabado
A tu mirada impenetrable
Y a tu palabra secreta con abismos de licor

Deja que yo mire a la cámara. No vuelvas
Del Elías que mira de costado y no sonríe
Y repliega su carne debajo de un sombrero ladeado
Lleno de polvo y silencio. No vuelvas
A mirar mi sonrisa de niña encaramada a los vientos
Cuando tengo tanto que decirte
Cuando tengo tanto que mirarte, aquí
Desde abajo
Tanto y solo
Puerta oxidada a temporales
Y mis senos que buscan sus deseos maternales y violentos
Debajo de tus ojos

Deja que sonría para otros. Deja que la dicha
De no decirte nada ni pensar en la pregunta
Que tantas veces he olvidado y recordado
Sea el único testigo del silencio
Que envuelve los olores de tu barba
Sea el único abrigo que lleve tus huesos a mi infancia
Así
Agazapada como una marioneta
Debajo de las horas que entretienen sus músculos de atleta inacabable
Y que yo no puedo controlar
Sino con la muerte

Vamos a la chacra a cultivar nuestras entrañas. Dejemos que la tierra
Acaricie nuestros ojos como a un rebaño manso
Dejemos que también ella descubra
Que tu mano y la mía son la misma mano
Que mis pies llevan tu marca y tus ampollas
Y que la vida
No solo es un producto de su carne
Ni tampoco alimento de sus árboles frutales
Ni tiempo
Sino aquel abrazo que recuerdo
Con el corazón en los pies y la uña clavada en la consciencia
Uña de solo mirarte
Único delante de mí
Único mi ropaje de luto en tus huesos
Único tú
Como mi vientre femenino e hinchado ante la muerte
Y mi cabeza en tu rodilla
En mi abrazo hacia la nada

Estuve enamorado de tí
Blanca Varela
cuando de niño sólo me sonaba Vallejo
en el colegio,
soñaba y soñaba
y nos ibamos a pescar
rayas
en el laberinto de mis rayuelas infantiles.

Ídola, Blanca. Una gran pérdida. Tus poemas quedan para siempre con nosotros.

Ídola? qué fea palabra!, Blanca las hubiera abofeteado!!

los grandes… se van! chess

saludos!

Grande Blanca! la genialidad en la inmensidad de la vida, esa luz nunca será opacada por tu partida.

Participación obligatoria ante la pérdida de una intelectual colosal, mujer por la que tuve cierta empatía y simpatía personal, de poesía sensible y silenciosa de sus emociones al mismo tiempo.

Las estrellas se nos van, la belleza secreta de sus palabras, y que sus labios nunca dirían, con ella también se fueron, la opacidad y la mediocridad se nos impone (sólo quedan insufribles bluffs pseudointelectuales, haré lo que pueda por cambiar eso). Eielson la espera Adiós Blanca.

Si se permite, uno de mis favoritos.

Es fría la luz

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento

sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo…

muy buena poeta

MIERDA, ahora sí somos pobres de verdad.

JUSTICIA – Blanca Varela

vino el pájaro
y devoró al gusano
vino el hombre
y devoró al pájaro
vino el gusano
y devoró al hombre

Una lástima, tenía mucha intensidad en sus letras… Una artista.

Gran poeta, sin duda alguna. De hecho, en el Perú los grandes poetas abundan, pero ella era especial por muchos motivos. El primero, obviamente, su excepcional obra y su visión descarnada de la realidad (“Ternera acosada por tábanos” se me viene a la memoria). Junto con ello, está su capacidad para tocar el tema de la maternidad de modo dramático. Pero lo que más quiero recordar es la sobriedad de su vida: nada de peliculina, una artista entregada a su visión del arte. Hasta siempre, maestra.

Reqviem aeternum dona ea, Domine, et lvx perpetua lvceat ea.

En Paz descanse, doña Blanca.

ahora se emcuentra tranquila con su querido hijo, mis respetos y gracias a la maestra

Nadie sabe las cosas de Blanca Varela. Hoy se fue y la poesía está de luto. El mejor tributo es leerla.

Nadie nos dice
Nadie nos dice cómo
voltear la cara contra la pared
y morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que murió en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
solo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta.

Rejas:

cuál es la luz
cuál la sombra

—

Adiós

Acabo de llegar de la movilización que se organizó hoy, y que tuvo como destino el Ministerio Público, y esta noticia me devuelve a la realidad.

Blanca Varela no solo fue una poeta mayor, sino una mujer hermosa (hermosa de verdad). Disculpen la observación, pero no puedo dejar de reconocerlo.

Sé de memoria algunos de sus poemas, y tuve la oportunidad de verla, muy de cerquita, en la clínica Maison de Santé de Chorrillos (había ido a visitar al poeta Emilio Adolfo Westphalem).

Fue tal la impresión que causó en mí su presencia, que entendí que se trataba de un regalo que seguramente “el barba” me mandaba por lo aplicado y obsesivo que era (por aquellos años) en el ejercicio ese de amanecerse corrigiendo el mismo texto, 1,2,3,4, decenas de veces.

La muerte de una mujer hermosa es un acontecimiento difícil de superar. Tanto como la pérdida de la madre o la de un hijo.

También he posteado sobre ella. Una gran pérdida que el mundo está comentando http://rolandoinconsciente.blogspot.com/
Un abrazo a todos

Lamentable pérdida.
“ayúdame mantra purísima”.

CAMINO A BABEL
…
IV

Y sucedió tambien que
fatigados los coemdiantes
se retiraron hasta la muerte
y las carpas del circo se abatieron ante el viento
implacable
de la realidad cotidiana.
Y si me preguntan diré que he olvidado todo
que jamás estuve allí
que no tengo patria ni recuerdos
ni tiempo disponible para el tiempo.

que a veces medespierta una mirada
que ávidamente se traga la oscuridad
y que esos ojos azules son restos de alguna luz
restos de algun naufragio
signos del deseo
y de la agonía del deseo.

Y que nosotros
los poetas, los amnésicos,los tristes,
los sobrevivientes de la vida
no caemos tan fácilmente en la trampa
y que
pasado,
presente y futuro
son nustro cuerpo
una cruz sin el éxtasis gratificante del calvario
y que no hay otra salida
sino la puerta de escape que nos entrega
a la enloquecedora jauría de nuestros sueños

Nosotros o ellos
acertijo joker moneda perdida enel aire.
tibios temblorosos nonatos
sin estirpe ni prole
dispuestos siempre.

V
….

Esta es la noche de luto dedicada a Blanca Varela. Nunca la leí, pero luego vi algo interesante en su poesía, un asinceramiento en sus sentimientos por más que este asinceramiento pueda ser traicionero.

Fue una gran poetisa.

no he encontrado un poema definitivo de Blanca para mí; pero siempre me ha orbitado su poesía.

Sé quién fue ella y me percato de lo que ha pasado.

Chau Blanquita.

Nadie sabe lo de Blanca.

Esa es la verdad.

En la BNP, llevado por otras inquietudes, ausculté un diario de enero de 1935 o 39. Se entrevistaba a “Periquita” una suerte de Chilindrina de antes de la guerra. La niña sabia, la niña vieja, la que todo lo sabía, la que calentaba el escenario como telonera de musicos. La entrvista es agil, picante y, al final, la entrevistadora revela que Periquita es, por cierto, la hija de la famoa Serafina Quintero y que como la madre no tiene con quién dejarla, la lleva todos los domingos a Radio Nacional y para que no se aburra la hicieron actuar un día y asi ha nacido una estrella.

A los días y lleno de contento, le comenté mi descubrimiento a la propia Blanca quien se puso muyt triste y me pidió no recordarle esas cosas.

Le he tenido siempre el suficiente cariño como para no preguntarle porque, pero debe reiterar que

nadei sabe lo de Blanca

Y mucho menos, por cierto, del “hueso del amor, roido y duro, girando en otro plato”

Tambien era pelotera, absolutamente pelotera, gracias a Agustito (Moral) que siempre le enviaba entradas.

HAsta siempre Blanca.

Descance en paz señora.

Así es la vida.

Este año hemos tenido mujeres reconocidas.

Pero también perdemos algunas.

El universo te da y te quita.

Madre es madre!! que grato saber que mama haya dedicado una letras hermosas a su hijo y su juego cotidiano que era el futbol, No por gusto se dice que madre es madre.

Descansa en paz, bella Sanmarquina.

Siento mi amor y mi anrquia que se muere maniatado en el olvido
sin embargo van creando
y mi anarquia alimentan mi consigna
!Libertad o muerte!
al fin
muerte y libertad.
Kimba Vilis

Cuando escuché en RPP que ella había dejado este mundo, se me cayeron algunas palabras del alma, sentí un frío, casi como un cuervo cruzando frente a mis ojos, pero luego cogí CAMINO A BABEL y me perdí en los versos y la encontré viva, viva…

La pena es grande…mas aun cuando la vives a solas. Le comente esta triste noticia a una amiga, profesional e hija del dueño del colegio donde laboro y no sabia quien era Blanca…las lagrimas se quedaron en mi garganta y mutaron hacia el hígado, con cantidades obscenas ira…Cuán solos estamos ahora sin usted señora Varela.

Ya no digan más “poetisa”; ni tampoco “ídola” o que “escribe monse” ni otra tontería por el estilo. Sencillamente Blanca Varela se ha encontrado, como dice en uno de sus poemas, con “la eternidad a destiempo”. Ella seguirá viviendo en su poesía y en nuestra memoria, porque “despegar los párpados significa morir”, y aunque “la muerte se escribe sola”, su partida nos deja esa prometedora resignación por su “muerte llena de oro”.

[...] writers who have included the sport as part of the national literature’s embrace of populism. Blanca Varela, who died in Mar 09, wrote “Fútbol” in 1972. Like Pollarolo, Carmen Ollé in one of [...]

En mi colegio, este año (5to Sec.) me dejaron investigar sobre Blanca Varela, estuve investigando sobre ella por lo que veo tiene muy buenos comentarios, para mi mala suerte no he tenido la oportunidad para sentarme y leer algunos poemas de ella y sentir lo que muchas personas sintieron. Pero lo que en verdad me intriga mucho es el lugar y la razón de su muerte. Mi profesora me dijo que murió en Europa pero, en Wikipedia dice que murio en Lima. para quitarme la duda revise muchos Blogs, y en ninguno dice el lugar y su razon. Sólo dice ” Blanca murio a las 82 años”.
Sé que es muy tarde un año luego de su muerte, pero de todas maneras la lamento.
Espero que me ayuden sobre ese dato.
Gracias.